ï (i tréma)

Gilles Pellerin établissait dans Nous aurions un petit genre une équation entre brièveté et cruauté : la plus grande misère du protagoniste d’une nouvelle tient au fait qu’il ne dispose que de quelques pages pour agir. Ici, dans un recueil regroupant plus de quatre-vingts textes, le temps lui est forcément compté et les situations énigmatiques se multiplient : un jeune marié est jaloux de la mer, un voyageur s’étonne des mœurs étranges de ses hôtes, un divorcé amer propose à ses filles un jeu de poupées à l’image de leur maman, un angle meurt, une patiente fait antichambre dans un curieux cabinet médical… La rapidité d’exécution réclame une narration vigoureuse, qui sert à merveille les registres familiers de l’auteur : ici, l’absurde ; là, l’humour ; là encore, l’exubérance. Mais aussi cette touche de lyrisme au détour d’une page pour nous rappeler que du désordre peut naître la tendresse.